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" En su propio rincón,junto a un ser querido que le escucha
como usted me escucha ahora,ángel mío,
con la boca y los ojos abiertos en una noche de invierno."
Dostoievsky ( 1821- 1881 )
En muchos momentos se planteaba si escribía por una necesidad propia o si eran
los fantasmas de los escritores que le impedían SER.
Y no solo la entristecía esa invasion a su espíritu sino que la confundía,como cuando desde
su niñez su figura recordaba a quien recien conocía a alguien que ya no estaba.. Si era parecida a TODOS
¿quien era ELLA ?
El mail de su amigo de la infancia,era una analogía de esta persecusion,al interpretar de éste modo
el cuento anterior LAS DESPEDIDAS DE LA BIENVENIDAS :
Lo acabo de leer, varias veces.
Hay como una atmósfera cortazariana en esa habitación donde se mezclan los pensamientos de Clemente con los de ella y con el texto del libro, y en ese diálogo mínimo pero de grandísima densidad.
Hay algo epifánico también, como de final que no es final sino una continuidad más compleja.
Muy enigmático este texto, Perla .. Me hizo acordar a un cuento de Hemingway, "Gato bajo la lluvia", donde una situación doméstica lleva implícita una profundidad mucho mayor que no llega a ser revelada.
Me gustó mucho. Es menos aliciano y más existencial que otros escritos tuyos, me parece...
Ser o no Ser,le planteba darse por aludida y decretar que dejaba de ser una escritora amateur
Razon suficiente para tirarse de cabeza a la pileta de Siloé : SOY YO : LA ESCRITORA
que vive y vivió en forma de cuento ;a pesar de su miserable vida , de la miserable familia que tuvo,
y de la miserable vida de los que asfixian la pulsion de la VIDA de quienes estan buscando Dónde NACER
y POR QUÉ.
Debia escribir cada hecho real de SU vida,sin importar la caprichosa interpretacion de los lectores
ocupados en razonar la creatividad de una chica delirante que....¿ y por qué debía dar explicaciones
cuando solo manifiestaba un UNICO momento entre dos personas que pensaron juntas su milenario amor?.
El TIEMPO es así de fragil ,y transgresor ; cuando lo que sale a la luz en un estallido de secretos guardados y uno y otro se reconoce,desafiando a las leyes naturales que pretenden quitar la alegría y completud al HOY QUE PASÓ-CONTINUO PASAR.
¿ Por QUÉ tan pocos tienen MEMORIA en la fugacidad de un Presente que distorsiona el amor escrito en la
arena del Desierto como en un espejo ?.
ÉL reconoció a la "Señora de la Casa " ( la esposa,para un egipcio ) y apenas ella respiré el aroma de los bizcochos se reconoció ELLA .
Al acrecentarse la conciencia, y el annhelo abrió su abanico VIÓ en la multiplicidad de vidas "tambien fuí esa joven cuyo nombre se desconoce ,y aparece en un mausoleo de Amenhotep ".
Misteriosa mujer que está a su lado sentada en un banquete.ELLA está en un plano diferente al de otras nujeres,que tambien estan en su tumba.
No se sabe quien es,pero ES importante para él,porque está a su lado ;aunque las estatuas en relieve de las otras hagan sospechar de Amenhotep un amante insaciable ;el triunfo en la sonrisa de la joven misteriosa
lo traduce todo ,ELLA es la"Señora dela Casa " ( la DUEÑA de su corazon ).
Abrió los ojos muuuuuy lentaaamenteeeee,como le enseñara su amigo de la infancia que era instruido por su tío rabino.¿ Solo de ésa forma se recuerdan los sueños ? .Le aseguraba que sí .
Pero ella era diferente : le bastaba contener la respiracion,y quedar quieta:como los chamanes,los perros
y los gatos, adentrándosé en la dulce espesura del aire .
A veces pensaba que era necesario reinventar algo mas a la rara mezcla sagrado-profano,para mejorar
al mundo postrado de orfandad.Y otras se reía hasta las lágrimas...en éste mundo no hay nada por cambiar
ni mejorar,mas que la propia vision ,liberados del miedo al lado oscuro de la vida.
Ademas,su entereza desconcertaba a quienes ella reconocía como viajeros sin conciencia;porque,claro,en
la nave de la memoria DOS es multitud.
Amenhotep se asomó a la ventana y reparó en la joven que agitaba la cinta de colores corriendo por la
plaza del pueblo mientras las mariposas se enredaban en el trigal de su cabellera.
" Hay dos medios para refugiarse de la miseria de
la vida : la música y los gatos "
Albert Scheitzer (1875- 1965 )
" El amor es la flor que tienes que dejar crecer "
Jhon Lennon ( 1940- 1980 )
